LA MUERTE DE LA CONCIENCIA

Pasaron las siete y el camino repleto de latas dibujaba mi partida de la cancha. Esta vez cabizbajo, pretendiendo fanatismo por un equipo que no me pertenecía, y que además había recibido una goleada tan bárbara que para retomar su orgullo tendría que ir al proctólogo.

Las palabras de todos cada vez se hacían más pesadas, y el retorno comenzaba a convertirse en una compleja hazaña en la que me sentía el compañero de Frodo, llevando ese estúpido Anillo al centro de la tierra, o donde sea que lo llevaran.

En este caso Frodo era Sebastian quien no quiso quitarse la remera del equipo aún siendo visitante. En mi mente el destino estaba escrito, sólo completaría la secuencia un hincha rival provocando a este boludo, y ahí estaría yo nuevamente en la punta del triángulo buscando mediar entre los impulsos de dos sádicos con altas tendencias masoquistas.

Sin embargo, ese triángulo era el menos preocupante. Estaba en la punta de otro que definiría mis pasos posteriores.

Si tan sólo Camila me hubiese asomado su situación con Sebas, jamás habría protagonizado ese encuentro más que cercano. Cantidades heroicas de cerveza, mas un trago de Fernet, convierten el instinto salvaje en una bomba de tiempo. Fernet, ¿Por qué tomé Fernet?, los venezolanos tomamos Ron, no Fernet. Y yo en lo más profundo de mi ignorancia post etílica sin saber que mi amigo tiene como cuatro años tratando de que le den bola.

- Epa Pedro, ¿estás hablando solo?- Interrumpido el diálogo interno, me sorprendió salir ileso de la batalla planteada en mi cabeza. Retome mi realidad bajo la sombra mientras esperábamos el bondi y aún se escuchaban las trompetas de la barra brava que todavía no salía de la cancha.

Es divertida la sociología del fútbol, te enseña a ver como una manada, con distintos intereses, se agrupa para sentirse aceptados, incluso cuando el rival hasta podría compartir sus mismos intereses. Yo no soy diferente, aunque tal vez ni me guste tanto el fútbol.


En el colectivo estuve silencioso, no dejaba de pensar en como manejar la situación con Camila. Después de mandarse semejante noche, me cuenta su preocupación por lo que pueda sentir Sebas. ¿Qué se yo? Recién llego a este país, no tengo idea del background emocional de cada quien. Lo peor de todo es que también me preocupa, y no pensaba precisamente en eso al besar la delicada mariposa tatuada en el vientre de Cami.

Che, tocá el timbre – Bajamos en la 9 de julio donde el gobierno de la ciudad había colocado un gran escenario con artistas que celebraban la libertad. Circo ya tenía, ahora sólo necesitaba Pan, pan y una jirafa de cerveza como las que venden en Colombia, ya quisiera ver la timidez de un litro de Quilmes frente a ese dispensador que almacena seis litros del champagne d’ ouvrier.

El caos reinaba, la celebración había tomado toda la calle y era imposible enfrentar esa multitud con todas mis fobias, los calcetines llenos de tierra y además la conciencia gritándome una verdad por contar.

Con un pancho en la mano y una escueta lata de cerveza, esquivamos a la ferviente multitud que agitaba las palmas al ritmo de la cumbia villera . Las bolsas de merca en las manos de muchos mostraban más de esa patología que asegura el futuro de los manicomios. Miré fijamente a un flaco que se daba un golpe en la nariz antes aplaudir que a Laura se le ve la tanga y fue ese el detonante perfecto para darme cuenta que esta generación había matado la conciencia.

Con la misma astucia que la literatura barata nos vende a Harry Potter, entendí que la piedra filosofal era precisamente eso: “El fin de la conciencia”.

En mi limitado descubrimiento miré a Sebas encogido de hombros, y fiel a su reacción tomé el teléfono y me liberé de cualquier culpa, con la conciencia muerta.

– Cami, ¿Qué haces esta noche?.